Tagebuch einer Verlorenen

Wie sieht Louise Brooks hinreißend aus! Mit dem Bubikopf und ihrem Charme, den mädchenhaft-fraulichen Zügen, dem Spiel um die Mundwinkel und den stummfilmhaft schwarz geschminkten Augen, deren Blick standzuhalten unmöglich ist. Wer schmölze nicht dahin? Hingebungsvoll liegt sie in den Armen des Provisors (damals schon schurkisch besetzt: Fritz Rasp), der ihre Schüchternheit auszunutzen weiß. So läuft das Drama der Thymian ab, der die Männer übel mitspielen, die eine masochistisch geführte Besserungsanstalt für gefallene Mädchen über sich ergehen lassen muss, wo die Leiterin (Valeska Gert) mit dem Stock den Takt für das Essen und für das abendliche Ausziehen vorgibt. Thymian flieht und landet im Bordell. Dort werden nun die Männer vorgeführt - allen voran Kurt Gerron, der eine erhebliche moralische Flexibilität ausstrahlt. Heißa, könnte man ironisch anfügen, heißa ist das Leben schön im Bordell! Zumal die Mutter der Mädchen (Emmy Wida) eine geradezu gewinnende Person ist - im Gegensatz zu der Leiterin des Pensionats. Thymian ist da glücklich, so scheint es, kommt nur in Konflikte, als sie selber versteigert wird und unglücklicherweise ihr Vater dabei zusieht. Da ist die ausgelassene Stimmung erstmal dahin. Keine Frage, dass G.W. Pabst hier eine bitterböse Satire auf die Doppelmoral einer Gesellschaft versucht hat - man“n“ geht ins Bordell, verdammt aber die Mädchen, die sowas tun. Pabst mutet dem Zuschauer einiges zu, weshalb dieser Film immer wieder zerschnitten und nur mit Auflagen frei gegeben wurde. Doch was für eine Vision! Diese schöne Thymian, an deren Zartgliedrigkeit alle Malaisen abprallen! Das ist Kintopp! Dabei wird auch die Kamera (Sepp Allgeier) meisterlich geführt. Die Tiefenschärfe, mit der die Operateure arbeiten, ist staunenswert. Ein praller Beweis für die Lebenslust der „goldenen Zwanziger“, wo die zwanghafte Moral des Kaiserreichs einfach weggewischt wurde und Koketterie und Leichtsinn überhand nahmen. Bis hin zur Schönschreibung des Bordelllebens.