Das indische Tuch

Besetzungen entscheiden über Wohl und Wehe eines Films. An einem langen Tisch in einem von der Außenwelt abgeschlossenen Castle an der Westküste Schottlands sind versammelt: Alexander Engel als Reverend - sparsam, profiliert; Gisela Uhlen - griesgrämig, versteckt hinter ihrer Brille; Hans Nielsen - präsent wie immer, holt heraus, was nicht drin ist; Siegfried Schürenberg - mit der sonoren, in hunderten von Synchronisationen erprobten Stimme, spielt sich wie immer selber; Adi Berber - bedauernswert übergewichtig, der Schreckens-Verbreiter; Richard Häußler - zwielichtig, lauernd (Drache nach dessen Filmermordung: "Jetzt haben wir fünf Tote", falsch - es sind sieben - bei Wallace kann man schon mal den Überblick verlieren); Klaus Kinski - patzig, eckig, unangenehm; Elisabeth Flickenschildt - doch halt! Die "Grande Dame" jeder Inszenierung, geheimnisvoll, ihre eindringliche Stimme ins Flüstern modulierend. Wenn sie ihren Sohn "Mein Liebling" nennt, dann wird in diesen zwei leisen, beschwichtigenden Worte das ganze Drama der Beziehung zwischen Mutter und Sohn hör- und sichtbar. Aber ist solche Schauspielkunst einem dürftigen Krimi-Unterhaltungsfilm angemessen? Bringt sie hier "nicht eine Parodie ihrer selbst" (Friedrich Luft) ein? Ihr wahngesteuerter Filmsohn Edward wird von Hans Clarin gespielt und seine mühsam hervorquellenden Augen sollen filmischen Wahn darstellen. Bis auf den Sohn werden alle in der Reihenfolge, wie sie hier genannt sind, ermordet. Demnach überleben: Eddie Arent als Butler, gestelzt und ungewöhnlich komisch, Heinz Drache, mit belfernd harter, autoritärer Stimme und schließlich Corny Collins, die von alledem nichts weiß und nichts verstehen muss. Hübsch aussehen ist doch auch ein Part! Morden lässt sich besonders gut in deutschen Filmen mit der Begleitung des Fantasie-Impromptus von Chopin, das schon in Staudtes "Schicksal aus zweiter Hand" dazu diente. Sonst herrscht im Wallace-Draußen ein Orkan, es blitzt, der Strom fällt aus, es donnert, im Wallace-Drinnen öffnen sich die Tapetentüren, jemand lugt durch die Bustwarze einer schönen Nackten auf einem Bild, Schränke haben eine zweite Wand, Geheimgänge führen ins Nirgendwo, im Keller tropft gut hörbar das Wasser auf den Steinboden und dann - ja dann fliegt eine Brieftaube los. Eddie macht das Fenster auf, um sie herauszulassen und Hilfe anzufordern - und was sehen wir am Horizont? Den Wasserturm von Berlin-Spandau...